
严重。 陈山找出了那盏旧煤气灯,擦掉玻璃罩上的灰,点燃灯芯。 橘黄色的光在黑暗里晕开,把两个人的影子投在墙壁上,摇晃不定。 门口那盏门灯也亮着,在暴雨里像个快要溺死的光点。 七点十分,没有人来。 七点半,还是没有人。 陈山坐在擂台边,擦着一副旧拳套,擦得很慢,很仔细。 皮面已经开裂了,露出里面发黄的海绵,但他还在擦。 “今晚不会有人来了。”他说。 林渊站在窗边,看着外面的雨。 雨水在玻璃上纵横流淌,把巷道的灯光扭曲成流动的色带。 “他们会来的。”他说。 “为什么这么确定?” “因为需要。” 话音刚落...
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